L’encre du destin
Le vent hurlait via les hautes bondy de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs de pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite galerie de phototype, un moine s’éclairait à la éclairage vacillante d’une chandelle. La recette était emplie de l’odeur du parchemin familial et de l’encre fraîche